înregistrez un spasm în corpul femeii despre care voi scrie acum. sub pilota subţiată, roz cu picioarele strânse, ea doarme un somn de fetus cu ochii mari, holbaţi, în privinţa căruia nu s-a hotărât nimeni dacă îl vrea sau dacă îl avortează. ar fi bine să te hotărăşti, parcă-mi zice,visele tale sunt chiurete din argint.
visele ei sunt urlete mute.
ar fi bine să decid dacă patul ei va fi sau nu un uter gol o casă fără ferestre prin care suflă vântul aducând cu sine flashuri dintr-o lume vie, cu sirene şi lumini alternative.

plouă şi lumina fulgerelor reflectată pe aşternutul cast. exact ca şi trupul – grămăjoară de vreascuri şi resturi de material- deşi mai puţin scrobit, mai rufos, mai moale-îi dă impresia unei mari curăţii. raporturile ei cu viaţa sunt construite pe principiul inegalităţii. raporturile ei cu moartea sunt mai degrabă obscene. o pornografie instant.

caut un nume pentru ea. o alta venită din sentimentul că we’re the people our parents warned us about.